Тошно писать о реальности. Рабочей, домашней, всё равно. 

Не специалист в астрологии, но что там говорят, что эпоха рыб нынче синоним пятой точки? Ощущение, что придавило отвратительной склизкой  протухшей воблой. И не заорёшь — смрад так густ, что почти не проводит звуки.

 Но совершенно вдруг прилетела Иваси. Здесь. Сейчас. Вдвоём. 2,5 часа не смрада, настоящего звенящего воздуха. С кислородом. Конечно, воблу селедка не прогонит, тем более воблу протухшую. Но приподнять и дать вздохнуть ей под силу. Два часа дыхания. Два часа ощущения себя не размазанным по земле студнем. А тем самым, что звучит гордо. Иллюзия, конечно. Право на гордость мы давно утратили. Вместе с позвоночником. И, кажется, с лёгкими. И уж точно с сердцем. Про остальное не уверена.

И всё-таки самомнение никуда не денешь. Крепнет ощущение, что все эти тексты писались тридцать пять лет назад для нас теперешних. Глупо, конечно.  Но иллюзии иногда тоже спасают.

Еду в метро, в ушах Иваси, по лицу слёзы. Обычно я плачу по утрам, когда читаю новости. Метро прекрасное место для слёз, никто на тебя не обращает внимание. А на работе работа, отвлекает, знаете ли. Но тут с работы. И никто не отвлекает глупостями. Только успеть высушить слёзы до прихода домой.